МойФанфик

Стив лежал на огромной кровати, уставившись в потолок, где искусственные звёзды слабо мерцали в полумраке, создавая иллюзию ночного неба над головой. Шёлковые простыни под ним были прохладными и гладкими, но это ощущение не приносило облегчения — оно лишь подчёркивало его беспомощность. Руки он заложил под голову, пальцы переплелись в замок, а взгляд блуждал по этим фальшивым звёздам, пытаясь найти в них хоть какой-то смысл. Комната вокруг него была тихой, слишком тихой: лишь лёгкий шелест штор от сквозняка и далёкий гул Мэйнхэттена за окном нарушали эту тишину. Боль в боку и ноге приглушённо ныла под бинтами, но он игнорировал её, сосредоточившись на мыслях о побеге.

"Сначала нужно разведать Цитадель," — подумал он, начиная мысленно строить план. "Выяснить, где выходы, сколько охраны, как они сменяются. Если повезёт, подкупить кого-то из фестралов — они выглядят преданными, но каждый имеет цену. Или, может, найти потайной ход — в таких замках всегда есть лазейки для бегства." Он нахмурился, представляя коридоры, которые он успел запомнить: длинные, извилистые, с магическими кристаллами в стенах, что светили холодным сиянием. Однако данных было мало — он знал лишь парадный вход и пару поворотов. "Чёрт, без карты или хотя бы разведки я тут как слепой котёнок. Надо выйти, осмотреться, но эти крылатые уроды не дадут шагу ступить. Может, притвориться, что гуляю, или…"

Внезапно в голове раздался голос — знакомый, насмешливый, но на этот раз неожиданно спокойный, словно собеседник сидел рядом и лениво потягивал пиво.

— О, смотрите-ка, великий воин размышляет о побеге. А ещё пару дней назад ты так спокойно резал этих лошадок, что кровь лилась фонтаном. А теперь вот сидишь и планируешь, как бы незаметно слинять. Не стыдно, Стив? Стал трусом?

Стив резко дёрнулся, его руки выскользнули из-под головы, а тело напряглось, как пружина. Он быстро огляделся по сторонам: комната была пустой, лишь тени от свечей плясали на стенах, а за окном мерцали огни Мэйнхэттена. Никого. Он нахмурился, морща лоб, и подумал, пытаясь осознать, что происходит: "Это что, галлюцинация? Или я окончательно спятил?"

Голос в голове усмехнулся — коротко, саркастично, как будто насмехаясь над его растерянностью.

— Ой, не стоит так нервничать, приятель. Ты меня ищешь? Зря стараешься. Я — часть тебя. Не спрячешься, не убежишь. Я всегда здесь, в твоей голове, как старая, вонючая заноза, что не даёт забыть о прошлом.

Стив хмыкнул, его губы искривились в скептической усмешке. Он снова лёг, заложив руки под голову, но теперь его взгляд был прикован к потолку с большей настороженностью. Мысленно он ответил, сарказм в его "голосе" был острым, как бритва:

— Часть меня? Звучит мило. А я-то думал, что это шизофрения наконец меня настигла. Или просто внутренний голос из тех дешёвых фильмов и рассказов, где герой сам с собой болтает, чтобы автор мог показать его мысли? Ладно, говори, раз уж заговорил. Что тебе нужно?

Голос фыркнул в ответ — коротко, презрительно, но без злобы, словно собеседник привык к таким подколам и даже находил в них забаву.

— Шизофрения? Внутренний голос? Думай как хочешь, Стив, сути это не меняет. Ты же знаешь, кто я. Я — та часть тебя, что режет врагов без колебаний, что выживает, когда все вокруг валятся. А нужно мне то же, что и тебе — выбраться отсюда. Эта клетка, пусть и золотая, не для нас. Ты сидишь тут, как пойманный зверь, а время уходит.

Стив усмехнулся мысленно, его "голос" стал саркастичным, с ноткой иронии, что маскировала его удивление.

— Спасибо за подсказку, Капитан Очевидность. А я-то думал, что здесь можно поселиться навсегда и потягивать коктейли. Конечно, нужно валить. Но как? Данные на нуле: ни карты, ни разведки, ни даже понятия, где эти крылатые уроды прячут ключи от парадного входа.

Голос усмехнулся снова — на этот раз с ноткой триумфа, словно он ждал именно этого вопроса и теперь мог блеснуть своей "мудростью".

— О, а вот тут-то и пригодится та штука, что ты так удачно одолжил у Дэйбрейкер. Сила солнца, Стив. Она у тебя в руках, в твоих метках. Используй её. Ты же знаешь, как — Зекора показала тебе основы. Сожги эту преграду, если нужно. Или ослепи охрану. Ты не беспомощный мальчишка — ты воин с силой богини в жилах. Действуй, или так и сгниёшь здесь, как крыса в ловушке.

Стив замолчал, его разум заработал быстрее, перебирая варианты. Голос был прав — сила солнца, что он забрал у Дэйбрейкер в той схватке в тронном зале Кантерлота, всё ещё теплилась в нём, пульсируя в метке на левой руке. Он ощущал её — жаркую, неукротимую энергию, что ждала, чтобы её выпустили. "Может, это и сработает," — подумал он, взвешивая риски. Если использовать силу солнца для ослепления фестралов или создания иллюзии, то шанс выбраться возрастёт. Но что, если это привлечёт внимание Луны? Или хуже — разбудит ту тьму внутри него, что шептала ему на ухо? Он хмыкнул мысленно, отвечая голосу с лёгкой насмешкой

— Ладно, допустим, ты не полный идиот. Сила солнца — это вариант. Но если я сожгу тут всё к чертям, то и сам могу поджариться. Или Луна примчится на запах дыма. Есть идеи получше?

Голос фыркнул снова, но в нём прозвучала нотка одобрения, словно он рад, что Стив начал думать в нужном направлении.

— Идеи? Конечно. Не жги всё подряд — используй свет для отвлечения. Создай вспышку, ослепи охрану, а потом беги. Или сделай иллюзию — пусть думают, что ты всё ещё в комнате. Ты же не зря мучился с теми тренировками у Зекоры. Вспомни: воля — это ключ. Сосредоточься, и сила подчинится. А если Луна примчится — ну, тогда и разберёшься. Ты же любишь импровизацию, Стив?

Стив кивнул сам себе, его губы дрогнули в усмешке. План начал обретать форму: дождаться, когда охрана расслабится, использовать силу солнца для вспышки, что ослепит фестралов, а затем прорваться к выходу. Если повезёт — выбраться незаметно. Если нет — драться. Он представил, как это будет: метка солнца вспыхнет золотым, ослепительный свет заполнит коридор, а фестралы, зажмурившись, потеряют ориентацию. В этот момент — рывок, удар, если нужно, и бегство в ночь. "Может сработать," — подумал он, и его сердце забилось чуть быстрее от предвкушения.

Но тут голос в голове заговорил снова, с лёгким сарказмом, что так и сочился через каждое слово.

— О, смотри-ка, ты уже планируешь, как сбежать от своей "любимой". А ведь она только что предлагала тебе рай в постели. Не стыдно, Стив? Может, передумал?

Стив мысленно фыркнул, его ответ был резким, полным раздражения.

— Заткнись. Это не о ней. Это о том, что я не могу сидеть в клетке. Даже если клетка золотая.

Голос усмехнулся, но на этот раз без злобы — скорее, с пониманием.

— Ладно, ладно, не кипятись. Я просто напоминаю: ты сам выбрал этот путь. Удачи, приятель. Не угробь нас.

Стив сел на кровати, его тело всё ещё ныло от ран, но разум был ясен. Он оглядел комнату в поисках чего-то полезного: шкаф с костюмом стоял нетронутым, свечи мерцали, а за окном Мэйнхэттен сиял огнями, манящими, но недостижимыми. План был готов — вспышка света, прорыв, бегство. Но в глубине души он знал: это только начало. Луна не отпустит его просто так, и её любовь, смешанная с тьмой, может стать самым опасным оружием. Он лёг обратно, но сон не шёл — мысли о побеге кружились в голове, как вихрь, что не даёт уснуть.